Robert Frost. A Late Walk
Вновь обезглавлена трава,
Росистые валы
Как крыши маленьких жилищ
Тропинку облегли.
У птиц дорога на уме –
Хор трезвых голосов
Из негостеприимных крон
Печальней слез и слов.
На клене запоздалый лист,
Хоть шел я, чуть дыша,
Моей неловкой мыслью сбит,
И падает, шурша.
И я не далеко ушел,
Приметив на тропе
Цветы последних синих астр, –
Я их несу тебе.