Живым овалом ясного лица
хранящая спокойствие иконы,
она смотрела взором мудреца
на птиц у исторической колонны.
Весенний дождь кропил ее пальто.
Кокетливо трепал косынку ветер.
И думалось: «Я, в сущности, никто
для Родины… Как птицы эти».
Но в каплях мимолетного дождя,
в единстве ностальгических созвучий
струился свет любви. И, как дитя,
она считала эту данность лучшей.