На окрашенный город струится свет
Прямо с неба. Чтоб каждый здесь был согрет
Сладким летом, хранящимся где-то там,
В белом облаке, выше, чем суета.
Выше слов или дел и банальных тем,
Где не нужен ответ на вопрос "зачем".
Где хранится любовь для таких как мы,
А потом отправляется. До зимы.
И тогда на земле, где метель и снег,
Зарождается чудо: в красивом сне
Носит письма от облака почтальон.
Просыпаешься утром...
А рядом сон.
27.10.2016