* * *
В твоих словах – огонь Везувия,
безумство страсти Квазимодо.
А мне б с моим благоразумием
уткнуться в ящички комода.
Там спрятаны надёжно прошлого
овеществлённые приметы.
Перебирать их, как горошины
рябины или бересклета.
И вспоминать, но без смятения,
былого радости и грусти...
Ведь я – отцветшее растение,
к зиме готовящийся кустик.
Не зацветёт коряга заново...
Не потечёт река обратно...
Снег скоро ляжет. Белым саваном.
Не вечным и таким нарядным.
1.11.2016