Стена, за стеной стенания,
стиральной машины вой,
стираются воспоминания
о том, кто я буду такой.
Там в мыльной воде умоется
вся будущность юных дней,
и правда простая откроется
пустых человечьих страстей.
Что жизнь в подворотнях описана,
с их стен как с картины глядишь,
и как пред витриной с сосисками
с задумчивым видом стоишь.
Что гордость есть только опухоль,
что зависть и значит труд,
и если по попе хлопают,
то завтра еще не убьют.
Оставят для разведения,
а, может быть, на прокорм,
а ты принимай решение,
каким постирать порошком...