вещи пропахли сильно табаком,
в горле стоит слёзный ком,
кажется, вчера всё было хорошо,
но сегодня как-то всё плохо.
тонкой гранью ложится правда и ложь,
кто был прав, кто воткнул в спину нож,
если говорить о счастье, то где вино?
как мы будем говорить без него?
ещё вчера веселись, любили,
сегодня бабочек всех перебили.
внутри сжиматься уже нечему
и думаешь: "почему я, ну почему?"
с сердечком битым, сломанный
надеешься, но искалеченный
не хочешь больше видеть никого,
пытаешься винить себя (его?)