Он - лишь мотив, она - лишь строчка,
В углу сопит в кровати дочка,
И занавеска звука шелка,
Не колки в ящике иголки.
На кухне блюдца, холодильник,
И, как всегда, на шесть будильник.
Всё, как у всех. И смыслом быта,
Если он есть, их жизнь забита.
Но ландыш будет пробиваться..
И горечь об ушедшем рваться
Наружу, разрывая точки,
Которые скрепляет дочка.
Кто нас поймет? Здесь ставлю прочерк.
Мы все - планета одиночек.
И к черту пусть идут все эти
Псевдопсихологи в инете.
ноябрь 2016