И сплошняком, и полосами,
и словно ком, и на волне
слова на ум приходят сами
и наяву, и в полусне.
Как изможденные скитальцы
у первых окон и ворот,
они текут в немые пальцы,
они стучат в закрытый рот.
Есть два пути – на вход и выход,
и слов кладбИще за спиной.
О, защити, мой случай, их от
подобной участи земной.
Они пока без кож и берест,
не обрели на жизнь права.
Коль жизнь – река, по ней на нерест
идут беременно слова.
Они – невольники путины,
что не свернуть, не отвести.
И нет трагичнее картины –
большой плотины на пути.
Слова идут, друг друга душат,
теряют силу и напор.
И что попало строй их рушит,
и образуется запор.
И если путь фатально заперт,
не разорвется гиблый круг.
Не повернут они на запад,
не повернут они на юг.
Слова – не люди. Чудо-рыбы,
но не обретшие приют.
Они не тонут, словно глыбы,
они всплывают и гниют.
Их тлен выносится на берег,
и эти жертвы и рабы –
как самый страшный символ перед
неумолимостью судьбы…
Печальным опытом навьючась,
и ты – бродяга под луной.
Перемогая эту участь,
не знаешь участи иной.
Стремишься, топаешь, канаешь,
плывешь то против ты, то по…
Куда, зачем – и сам не знаешь
порой, и нет с тобой топо-
графических путеподсказок,
лишь есть провидчество как код
и содержимое тех азбук,
что и спасает, и ведет.
А дело в том, что ты не рыба,
и ты не кит – и так, и сяк.
Но только скажешь ли спасибо
судьбе за этот не косяк,
что и не дверь одновременно.
И это твой, отдельный труд.
Иди, бреди, плыви смиренно,
пока не кончился маршрут.
Когда жива сама основа,
делами могут стать слова.
Река и речь – как слово в слово
рука и русла-рукава.
Лови короткое мгновенье,
цени накопленный улов.
А есть еще река забвенья
и есть захороненья слов.
Ничто не старо и не ново,
вода текучая права.
И если ты певец живого –
не дай, чтоб умерли слова.
2016