Каждый мой стих,
поди,
сильней прежнего,
не врав себе и не льстив,
я, пожалуй, один
со времён
Бреж
нева.
Засверкает вдруг мол
ния,
прогремит Его
Величество
гром,
заалеют пряно закаты,
и стрелял, мол, это не я
из-за ротонды
когда-то.
1914, 2014