Толпа хохочущих умертвий,
тенями на ветру,
в предчувствии обильной жертвы
слетается к костру.
Увы, поживы здесь не будет,
мне жаль их огорчать...
Пусть заколдованное чудо
избавится от чар.
Плывут неровных строк полоски...
Довольно их листать.
Тому, что выведено в плоскость,
пора объёмным стать.
...Сжигая собственную душу,
обычно слез не льют.
Не убиваю и не рушу,
а просто отдаю.
Костёр коснулся осторожно
даров на алтаре,
шепнул: "Всё сделаю, как должно", -
и руки мне согрел.
...Горячей чёрной вьюгой, пепел,
запороши глаза,
лети! Из пепла кто-то слепит
другие небеса,
рукой смущённой и неверной
вселенную обняв...
Он ждёт. Он молится на первый
живой бутон огня.