Слетают мысли с кончика пера,
Простую вязь душа моя рисует.
В стихах слышны - то юмор, то хандра,
Не важно, что размер и техника буксует.
Великим никогда не подражал,
Пишу, как жизнь моя подскажет.
Не важно, что поэтом я не стал,
Кому не нравятся стихи, не обижаюсь даже.
Сижу мечтаю на ступеньках пьедестала,
Судьбой такою даже дорожу.
Оваций мне не надо зала,
Не ставлю жирно точку, подожду.
Пока перо рука моя сжимает,
Стараюсь свой шедевр я сотворить.
Пусть только Лира чаще посещает,
Мне трудно без стихов прожить.