Ветер чеканит волну на Фонтанке,
брызги вбивая в гранит берегов.
Плесень дождливая лижет буханки
некогда солнцем согретых домов.
Скользкие крыши без отражений
вдавлены в сонную морось небес.
Скованный осенью, ждёт пробуждения
сумрачный питерский каменный лес.
Здравствуй, Ноябрь!
Твоими монетами сорванных листьев
играет Нева.
В водах Фонтанки стихами, куплетами,
жёлтыми строчками тают слова.
Город, уткнувшись суровыми стенами
в серого неба измятую шаль,
словно играя с людьми-манекенами,
ветром срывает с прохожих печаль.