Здравствуй же, мокрое небо цвета холстины.
В каждом доме кутёж. В каждом храме крестины.
В каждом сердце тоска. В каждом выкрике сутра.
И скандальный уход, чтоб вернуться под утро,
а вернувшись, опять ожидать, будто чуда,
ощущенья, что конь унесёт нас отсюда
в распевучую даль, где все святы и правы,
где любовь, словно гимн, и погуще дубравы,
где от крика: «Огонь!» поднимается солнце,
где наотмашь поют и танцуют, как горцы.
Я там тоже плясал. А теперь вот рисую
чью-то гостью заплаканную и босую.
Она входит в мой дом, она рядом садится.
Её руки висят надо мной будто птицы.
Так отдайся, душа, вековому обману.
За такое и сдохнуть – цена по карману.
Вот и кончился сон. Я ищу правый лапоть.
Жизнь вполне удалась, если есть, что оплакать…