А где огни, которые светили,
Их нет почти и снова суета,
Огни разы в эпоху приходили,
А нынче ночь, - такая темнота.
Так все хотят, но очень сильно нету
Доверия для самого себя,
И строчки восходящего поэта,
Не тешат глаз, гордыню не слабя.
И что такое эта гениальность,
Раз доллар сжат в руках у чужака,
Учил О.Генри, - поступай фискально,
Про гениальность знав наверняка.
Как хорошо быть близким человеку, -
Такая редкость, этот человек,
Трудился, Бог, в том изначальном веке,
Бог его создал, тут как тут и грех.
Ну что-ж теперь, хотя бы быть и грешным,
Вкушать святое, - пыль греха известь,
Пытаться, не меняя внешность,
Травить то место , где гнездится бес.
Тогда из морока, с родным простившись бесом,
Из пяток гений твой, наверх рванётся сам,
Шагнёт к двери, - всё остальное лесом,
Толкнёт её, чуть отворив, - Он там.