Я больше не пишу тебе стихов...
Что было тенью – отыскало тело.
Вот кошка-стих мурлыкает в постели,
Фиалка-стих на полочке цветет...
Вот турка-стих мне варит по утрам
Густой, как нежность, марокканский кофе.
Вот челка твоя падает на брови,
Расческа-стих скользит по волосам...
Стихи отныне – всё, что возле нас
Пригрелось, словно дети у камина,
И воплотилось... Мы встречаем зиму,
Мы пишем этот зимний стих сейчас
Не ручкой, не в блокноте, не во сне,
А каждым днем, который нам доверен.
И новые стихи стоят у двери,
Чтоб воплотиться в кошек, чай и снег...