***

Будет день, запорошенный спелой листвой,
Кое-где чуть подёрнутой инеем первым,
Будет вечер кружить над продрогшей Москвой,
Зачарованный первым слетевшимся снегом.
Будет сердце щемить от знакомых шагов,
Раздающихся эхом в пустом переулке,
От несбывшихся встреч, безответных звонков,
От саднящего я на вечерней прогулке.
Будет вечер шуршать над могильной плитой,
Отрешенно срывая последние листья,
Будут больно гореть над оградой литой
Алым сердцем рябины тяжёлые кисти.
А потом будет свет... и за светом покой
в белом вальсе пушистых нелепых снежинок.
И тебя буд-то кто-то коснётся рукой...
Со знакомой до боли пульсацией жилок.