Закружились бесы разны…
Это не бесы
Кружат, белесы…
Вихрем над полем,
Дымом над лесом.
В белой метели
Белые тени…
Призраки наших надежд и смятений?
Жалобы смерти? Отзвуки бездны?
Это не бесы...
Но, бестелесным,
Пусто им, бедным.
Может быть, души
Грешные кружат,
Скованы стужей,
Жалобно тужат:
Не прикоснуться и не проснуться…
Белою тенью можно ль вернуться?
В белой метели – белою тенью,
Прошелестеть, источая смятенье…
Изнемогая в поисках Рая,
Чья половина кружит вторая?
Это не бесы
Тужат, белесы.
В белой метели
Белые тени…
Чьей-то душе
Половинчатой в теле
Тесно, и плачет она, непричастна
К той, что дано белым призраком мчаться…
Не повстречаться
Им, рассечённым,
Порознь скитаться
Им, обречённым…
В белой метели
Белые тени –
Призраки наших вечных смятений,
Призраки сглазов и наговоров,
Призраки смертных нам приговоров –
Тяжких кошмаров, долгих бессилий…
Тех, что и мы так легко выносили.
В белой метели
Белые тени…
Разве хотели?
Приговорённые –
Это не бесы…
Заговорённые –
Муки телесной,
Сладкой не знают…
Только летают
В белой метели.
Только сминают
В муке постели
Те, кто без них обойтись не умеют, -
Не вожделеют:
Нежно лелеют
Лёгкие мысли
О бестелесном –
Слиться над бездной.
Слиться и вспыхнуть
Телом единым,
Печь растопить,
Растопить в ней седины,
Лёд растопить,
Растворить соль и сахар
В общей посуде и прикасаться
К жизни, которая так неумело
И незаметно вся пролетела,
Было солёно в ней, было и сладко…
Вся без остатка.
Белая степь,
Ни огня, ни кровинки…
Чья же ты, тень?
Чья ты, тень, половинка?
Что до тебя мне
В белой метели?
Только душа
В половинчатом теле
Снова заноет
Смертной тоскою…
Нет, не земное,
Нет, не мирское, -
Что это, Боже?
Белые тени…
Кто им поможет
В этой метели,
Кроме Тебя? Помоги, не оставь их!
Видишь: они всё кружат над крестами
Древних погостов, бедных церквушек…
Тех ли вы, тени, кто всё разрушил –
Храмы и души, долг и обычай,
Став напоследок жалкой добычей
Лютых зверей, не нашедших в Ковчеге
Места? И путь ваш – вечность кочевья
В поисках жизни, в поисках Рая?
Между мирами…
В лести и сплетнях
Нет им спасенья…
Хлещут их плети
Жёстких растений,
Их, как страницы,
Бури листают,
Зимние птицы
Сквозь них пролетают,
И между небом,
И между бездной
Кружат они
Вдоль Земли поднебесной,
Стонут, невидимо тянут к нам руки…
И не избыть мне никак этой муки!
Чудятся лица,
Шёпот: «Родная…»
Кажется, мнится,
Я тень эту знаю,
Что пролетела
Призраком белым…
Что же им делать?
Что же мне делать?
Быть к ним построже?
Стать ли любезной?
Боже мой, Боже!
Это – не бесы…
Благодарю за прекрасный отклик
http://stihi.ru/2016/11/08/7159