Сейчас у нас джаз,
Детка.
Моё личное соло.
Ты вышиб решетку
у клетки.
Моё тело ушло…
В твою невесомость.
Красное с черным внутри.
Так красиво…
И ново.
Только прошлые
Ноты сотри.
И о крыльях —
ни слова.
Их я забыла
В сказке про море…
Где ветер, свобода.
И вечные споры о
Боге.
Но этот рай на земле,
И все золото мира,
Не стоят
И часа
Без музыки.
В белой коробке,
Стоящей на
На разрытом песке
У обрыва
С плотно закрытыми
шторами.
Там каждый день
умирает рассвет.
И ждет она
Уже много лет,
Пока не проснется
У бога Любовь…
Но ее бог — молодой,
Он не любит рано вставать,
И не смотрит наверх,
Ему важно в начале
Себя отыскать.
И понять,
Что солнце — не враг,
А ночи — для сна.
Но пока он не умеет мечтать.
У бога — душа старика…
Детка.
Такая баллада,
Про бога
И птицу без клетки.
Это не джаз…
И даже не соло,
Это ответ
В вечном пространстве
Немых разговоров.