Он пахнет солнечным светом,
Рассеянным в облачной вате.
В октябрьской томной прохладе -
Корично-яблочным летом.
Он пахнет ирландским кофе,
И тёплой лимонной меренгой.
До дрожи в ослабших коленках -
Подкравшейся катастрофой.
Он пахнет детством немного,
Которое живо в улыбке.
И нет, не играет на скрипке,
Но музыка льётся сердца.
Размеренной тишиною
Он пахнет, каким-то покоем.
В душе же - пустыня иль море?
И что между ним, и мною?
Не знаю, что будет судьбою.
Что вдруг пронеслось... неизвестно.
Но хочется так, если честно,
Чтоб пах он почаще мною.