Привыкаешь теряться в людях словно в час пик метро
когда их слишком много сливаются в пятна красок
и тебе вроде хочется выключить лампы, но
понимаешь, что это не выход и топчешь дальше
привыкаешь, что сердце сохнет, а губы нет
и что если еще поцелуй - то все станет нормой
и что даже в стихах не возникнет ничей портрет,
потому что уже наплевать, лишь бы был хоть кто-то
привыкаешь, что нет границ, чтобы не летать
только крылья не выросли, вот ведь на что досада
почему то не плачешь как раньше, тебе плевать
ты свыкаешься с мыслью: все, что ни есть - так надо
привыкаешь теряться в людях, смотря в глаза
с милым прищуром клясться в любви (не до смерти если)
вот и искренность стала частью чьего-то зла
если все, что за ней - лишь игра на чужое сердце
привыкаешь выигрывать, чувствам поставив крест
так удобнее жить: одиночество ведь смертельней
привыкаешь так мастерски рядом держать людей,
что порой удивляешься, как они это терпят?
привыкаешь теряться так, что себя найти
так же сложно, как выключить свет в середине зала
а так хочется больше не видеть свои грехи
в тех сердцах, что разбились в хлам, попадясь на скалы