Я в сумерках твердила Октябрю:
Тебя, мой друг, я вовсе не люблю.
Лишь поутру наряден ты и ярок,
А в остальном – ты вовсе не подарок.
Ты ветренен и холоден, увы,
В наряде нет давно уж той охры;
Дождлив, соплив, к тому же с недосыпом
И краски все свои давно рассыпал,
Что поутру так радовали взор...
Прозрачностью своей, наполнив двор
Ты добавляешь серость и зевоту,
А мне тепла и пестроты охота.
Но всё должно идти своим чредом...
И я дождусь, когда, придя потом,
Другой художник здесь снежинки мелом
По серому вновь нарисует белым.