Со шлюхой встретился поэт,
Играя каждый свою рольку,
Он ей - шекспировский сонет,
Она его спросила - Сколько?
Да не сошлись они в цене,
Он рифмой бьёт, она - утехой,
Но кто из них живёт на дне?
И ждёт кого волна успеха?
Впустую кончен променад,
И дело вовсе не в Шекспире,
Ведь кто-то любит шоколад,
Другой - картошечку в мундире.
А жизнь всё крутит пируэт,
Летят вопросы без ответов.
Кто круче - шлюха, иль поэт?
Ценнее кто на свете этом?
Фото Яндекс