ты не бей от бессилья в стену.
он пускает ментолом в вену тридцать строчек разбитых судеб. а ты сердце ему на блюде подаешь на обед и ужин. он собрал сорок тысяч дюжин вот таких вот, назначив цену.
ты не бей от бессилья в стену.
он черкает субботам встречи. убивает и сам же лечит. оставляет упасть, разбиться - ты взлетаешь пропащей птицей. ты забыла мотивы песен. твоей вечностью стало десять, целых десять минут на связи. ты утонешь в озерах грязи, но поверишь, что это - нежность. захлебнешься святой надеждой, а на утро устроишь сцену.
ты не бей от бессилья в стену.
станешь, может, писать романы. запечатаешь боль в кармане, удалишь ненавистный номер...а душа твоя в бледной коме видит сны: ты увязла в прошлом, и вернуться едва ли можно. но ты рвешься, стенаешь в клубе... на кой черт эти люди любят? но ты гнёшь перед "ней" колени. разве зря так любил есенин? всё не зря. ты жива, ты дышишь...но стоишь возле края крыши и клянешь, что вот так ничтожна.
лучше бей от бессилья. можно.