У меня в перегруженной торбе,
Груз чистейшей, природнейшей скорби;
Чтобы ей не делиться с ?ентами,
Я ее перепутал бинтами.
И теперь вот, кустарно закована,
Не заденет других чудаков она;
И, неряшливо, криво закутана,
Не вольна отстраниться от пут она.
Достаю ее по расписанию,
И мешаю ее прокисанию;
И такое чудное "скорбление",
Мне милей, чем былое скобление:
Раньше душу корябала гадко,
А теперь ее жертва - подкладка.
И теперь я ее препарирую,
Культивирую и курирую,
Расплетаю и глажу по жилкам,
Принуждаю к различным страшилкам.
И теперь уже скорбь ужасается -
Опасается и не кусается,
А пытается схорониться -
Ей былая обитель - темница.
Там она и нежна, и покладиста,
И ванильна мне и шоколадиста,
Я ее потешаю прогулками,
Но шаги ее стали негулкими -
Обессиленна, покалечена,
В сон мечтает давно залечь она.
И не вырваться ей, по досрочному,
Не вернуть к состоянию сочному,
А ее ослабевшая тушка -
Для коллекции, лишь, игрушка.
Что хранима в раздувшейся торбе,
С ярлычком ужасающей скорби.
08-09.16