Когда нечего делать и суббота подходит к концу,
За пыльным окном садится солнце,
Бог берет в руки трубу
И играет так, будто никто не слышит.
Он играет про города и квартиры,
Про настольные лампы и книги,
Про сон, про любовь и нежность,
Он играет, потому что скучно.
Суббота, вечер и виски.
Мороженое тает, капая на скатерть.
Сквозь стекло последний луч солнца
Играет пылью под божественные звуки.