Я Слово взял бережно в руки,
Перчатки из хлопка надев,
И кисточкой вынянчил буки,
Очистив их пыльный удел.
Я скальпелем выскреб подтёки
От слёз угоревшей свечи,
Являя забытые строки
И речи, что здесь полегли.
Затем в аммиачной водице,
Забытого Время, листки,
Омыл, словно плоть очевидца
От плена пожухлой трухи.
И выбрав ненужную воду,
Меж двух фильтровальных листов,
Вложил на правёж недотрогу,
И тронул заплечье тисков.
Всё так, предо мной снова Слово,
В почти первозданной красе,
Являет забытое, словно
Оно возродилось извне.
Как будто не жило в народе,
Терпя гнёт ненужных затей,
Мечтая о глупой свободе,
Под ладан усталых страстей.
Ну вот оно, нате, возьмите,
Читайте, внимайте ему,
И истину сердцем примите,
Как Небо приемлет весну.
Но чуда, увы, не случилось,
И зритель, поохав, остыл,
Ненужное Слово забылось,
Как память заросших могил.
Стоит среди прочих на полке
В приятной сухой полутьме,
И если сбираешь осколки,
Купи себе факсимиле.
Вычитывай что-то меж строчек,
Трактуй, коль на то обречён,
Но помни, что это всё прочерк
В истории прошлых времён…
2016.