прошлое — это так больно, моя душа.
время стирает грани, чеканя шаг.
вновь наступает вечер очередной.
и остаются память и перегной.
клетка переживаний, пустых забот,
как непосильная ноша меня гнетет.
я б с удовольствием скинула кандалы.
но цепи в ноги вросли мои.
между страниц гербарий, который год
спит мертвым сном, втихоря гниет.
огню скормить — не поднялась рука.
пусть остается. присно и на века.
я бы забыла колкость случайных фраз,
глупость обид, октябрь, полуночный джаз,
сотни высоких крыш, над Невой рассвет,
и утонувший в море цветной браслет.
я бы жила, как следует, не храня
осколки разбитых чашек, отрывки дня,
где мне счастливой так радостно довелось
жизнь полюбить неистово и всерьез.
только под вечер вспышкой, как болид,
прошлое врывается и говорит:
”милочка, случился забавный курьез.
знаю, ты кремень. значит не будет слез.
значит не будет криков и уговоров,
аргументаций, фактов, напрасных споров.
нужен носитель Памяти и архивариус,
кому не страшен духовный кариес.”
вот почему ты не сможешь меня спасти.
всё,что внутри истлеет не выгребсти.
кроме надежды ничего с собой не бери.
в прошлом оставь навсегда Мари.
ту, что хранить твои будет сны.
вечно хранить твои будет сны.
Аншель Мари