Никуда от кармы, Етит, не деться:
от души, от кризиса, от войны.
Люди переходят в режим младенца:
мне-дай-дай! – и писаются в штаны.
Хочется на солнце и петь акулам.
Хочется на дереве рыть канал.
Но, Етит, наставлены наши дула:
кто сейчас расплачется, – тем хана.
Понятийно мыслить или картинкой,
доглубинно познана суть вещей.
Мировые матерные инстинкты:
всех послать подале и покрепчей.
Потому что маленьким – так сурово....
Слабеньким так плохо – что всё сожрут.
По теченью Ганги бредёт корова.
Мама мыла Раму, священный прут.
Вот, Етит, какая у нас харизма:
маленькие мамы глобальных ляль.
Сущее Победы, и декабризма,
и другого умного ля-ля-ля.
Материнство – миленькая задача:
внутренний десантник сует цветы
в дула пушек – или совсем иначе:
расстреляет первым – не детствуй, ты!
Не страдай, не майся, не хлюпай, няшо,
не реви, не вешайся, не проси.
Сердце было наше. И жопа – наша.
Это наше тело святой Руси.