Синий дым
отлетает третьей ступенью,
повторяя за моим пальцем незамысловатый кульбит.
Я дописываю точку к стихотворенью,
потребив весь смысл, последний бит.
Синий сон
улетает за темные горизонты,
показав, что могло быть, но, конечно, не здесь.
Расскажи мне, Аполлон, ты
превратился уже в мрамор весь?
Желтый страх,
поджидая где-то там за окошком,
в горле создает желчную горечь и желание не дышать.
Набираешь себе дел полным лукошком,
а потом в нем вывели мышат.
Синий дым
улетает в небо, растворяясь совсем,
превращаясь в дымчатую лазурь. Уходит месяц за дверь.
Медведь новых дел приветливо машет всем
и поворачивается спать до весны — теперь.
Желтый лист
фрактально заполняет все везде,
превращаясь в монолитную поверхность. Как волна,
листья гонятся ногами. Как в воде,
в них скрывается земля. Она
собирается в подобие сна.