Однажды, полистав мои блокноты,
Брат по перу сказал мне:
Старина,
Давно ты не писал про самолёты,
И радость в твоих строчках не слышна.
Какая радость,
Если в бок стреляет,
Когда в ушах стоит противный звон?,
А дух, что на полёты вдохновляет,
Из тела нездоровьем удалён.
Идёт весна на взлёт,
Жизнь – на посадку.
Торжественно синеет небосвод,
И, превращаясь в алый стяг, к закату
Лениво тучка белая плывёт.
Она мне о былом напоминает,
О прежних достославных лётных днях,
О легендарном космодромном крае
О пусках космонавтов, о стихах.
Увы, стареют даже космонавты
Теории Эйнштейна вопреки,
Стираются детали, с ними даты,
Написанные где-то от руки.
И я сдаю позиции.
И годы
Стараюсь скрыть от ветреных подруг.
Перипетии жизни и невзгоды
Сужают наш неугомонный круг.
Давно уже полёты мне не снятся.
Но не могу забыть, как на заре
С ракетчицей с площадки сто тринадцать
Мы нагишом купались в Сыр-Дарье