И я знаю, что, вспоминая о нас, тебе вспомнится только хорошее.
О них я думаю только в прошедшем времени.
Хотя знаешь, не думаю я о них.
И прошу, отпусти эту ношу бремени.
Пусть горят все пламенем, о тебе же стих.
Ты меня учила быть успешным малым.
Я хорош с тобою, я с тобою крут.
Ты всегда будешь, есть и была тем самым,
О чем в жизни бесстыдно врут.
Врут о счастье. Ты мое счастье, веришь?
И так много соблазнов, но в этом ли разве суть?
До конца не узнать доброту твою, не измерить,
И когда тебя нет, одному мне совсем не уснуть.
И пусть это банально, ведь я у тебя простак.
Я смогу, я сумею для тебя себя поменять.
Ты учила, что мир наш устроен так,
Чтоб нам было во что верить и что терять.
Ты сказала, что дом - это там, где тебя понимают, когда говоришь во сне.
Значит, ты - мой дом, и я знаю молчишь о чем.
Всё твое со мной, а моё - тебе.
И в полночь, родная, и теплым осенним днем.
Ничего/никогда, только в спину ножей боялась.
Эти лица - напротив, а значится, что враги.
И нам с тобою, милая, ничего не осталось,
Кроме любви.
Конечно же, кроме любви.