***
Мой зонтик – он радар,
он слышит осень
и по моей руке
пе-ре-да-ёт
живым сигналом
ток её речей...
Как зеркало
со старой амальгамой,
асфальт,
помолодевший от ненастья.
Сок осени
вбирает он
в морщины,
и жаловаться не на что
ему.
Созрел миндаль,
и в скорлупе мохнатой
его орешек влажен,
как моллюск...
А дворники опять
ругают осень.
Софора
обещает исцеленье.
А осень –
ничего не обещает.
1987