Видно, декабрь.
И я сочиняю бред.
Холод вцепился в конечности мёртвой хваткой.
Весело думать о слишком непрожитом дне
И боли в лопатках.
Слышал бы Кафка..!
Видел бы пальцы, что скрещены
Дулом в висок
Ради дуэли в вечерней, незыблемой дрожи,
Будто бы в каждом милейший карманный Бог
Трепетно бьётся под кожей,
Возможно,
Цитирует Гейне и часто смеется зазря,
Весьма иронично, с особым, врождённым талантом
Шепчет, мол, целиться в голову, пить, не носить белья –
Это почти по Канту.
Стандартно.
Ни вправо, ни влево – везде ожидает судьба,
А точнее – намёк на неё, оглашённый чертовски презренным и пьяным.
В декабре – тебе холодно даже от гущи вина
И кальяна,
Любого изъяна.
В декабре – тебе страшно влюбиться опять
И любить в одиночку синеющий, заспанный город,
Где один из немногих, кого ты могла и не знать,
Особенно дорог.
Скоро
Увидимся, милая, странная, чисто парижская даль,
Я тебя ненавижу в величии, низком и властном.
В декабре – всю Россию немножечко жаль,
Ведь она так прекрасна.
Напрасно
Мой внутренний голос велит оставаться простой,
Увлечённой романтикой в юном стремлении, вольном.
Процитируйте Гейне. Он плачет. Он – тоже за то,
Чтобы мне было больно.
Довольно.
***
И снова декабрь.
И я – написавшая бред.
И уже за стеклом отражаются бледные лица
С осуждением:
- Вы извращенка.
- Не нужно. Всего лишь поэт.
Только как бы не застрелиться.
Ноябрь, 2016