Наверно, смерть приходит разной,
Старушкой чистенькою в белом,
Что умирать совсем не страшно,
Прошепчет, боль уняв умело...
А может, девочкою юной
СклонИтся в поле над солдатом,
Вдохнув в души живые струны
Блаженство в миг перед закатом...
Или, как детства луч далёкий
Щеки касается упрямо,
Ворвётся солнцем светлооким
В окошко...
"Я проснулся, мама!"
А может, старцем седовласым
Пошлёт укор, что жил напарасно,
Грешил...
Ответ нам не подвластен.
Наверно, смерть приходит разной...