Анатолию Болутенко
В тишине кричащие
безгласно
обжигают словно
изнутри
те года, ушедшие
напрасно,
что потом легли
на алтари,
что потом сошли нелепой
дымкой
за стократ далекую
версту
по размытым временем
тропинкам,
по давно разбитому
мосту.
Не сдержав взаимные
объятья
тлеют годы серой
простыней,
что за ними стало -
непонятно,
как во тьме с погасшею
свечой.
Покрываясь пылью
придорожной -
вкривь и вкось, в четыре
стороны,
прожитым пульсируют
подкожно,
но бредут -
еще не сочтены…