***

"Люди, они как книги
Буквы одни те же,
а содержание разное"
Ги де Мопассан

На край пурпурного листа
Ложились тени…
Украдкой ветер согревал её колени…
А дым осеннего костра
Стелился полем…
Ей показалось, сотни лет
Жила в неволе…
А ветер ластился к рукам
Котом притихшим…
Почти не слышно шелестел,
В тоске охрипший…
"Не обману и не предам,
Не вечна  льдинка…
Растает, знаю, от тепла.
Не плачь, Любимка"....