Метель танцует, метель кружится и бьет в стекло,
С тобою как-то вот неужиться нам повезло.
Под снегом белым и пушистым погребены
Багряно-бронзовые листья - как будто мы.
На похоронах осенних красок играет гимн.
В шкафу осталось так много масок, но все - другим.
И в воздух, будто бы в память лету, а может, снам,
Взлетают белые хризантемы. Но все не нам.
Метель танцует и глушит звуки, белым-бело.
И мерзнут души, и стынут руки, и все прошло.
Под снегом мягким, под снегом белым погребено
Все то, что раньше мы не успели бы все равно...