Печально смотрит туча с бородою,
излом лелея солнечного шва.
Вздыхаю: «Где ты, небо голубое?»
«Где?» – шепчет недозрелая листва.
По осени подсчитаны цыплята,
зерна в амбаре меру знает жнец.
А кто-то в небе, разогнав пернатых,
раскладывает в облаках свинец.
Хоть «пули-дуры» – номерок у каждой;
хвосты с нулями множатся опять,
трясёт таможня недобывших граждан
перед отправкой в царство тридевять.
Несут металл простреленные души,
а говорят уходят налегке.
Металл растащит Осень волокушей
на старом, запряжённом горбунке,
не скоро так: скукожен и заброшен
земной мирок, позолотив едва,
уходит в облака войну итожить.
Ах, ей бы с Солнцем шить, да кружева…