Пишу письмо, в глазах усталость...
Бумага стерпит всё равно.
Чернила, мысли... всё смешалось,
Смешалось всё в одно пятно.
Бумага, кляксы, цифры, числа,
Внутри, какой-то монолог.
А автор, где-то пишет мысли,
Диктуя жизни книгу вновь.
Но почему в моё сознанье?
Где скрыт секрет бумажных нот?
Я секретарь его, что тайно,
Диктует вновь и вновь и вновь.
И нет итога, лишь тревоги...
Что понимаешь всё без слов.
А автор этих монологов,
Диктует вновь и вновь и вновь.