Зловещую тень, скользнувшу во мраке,
Ты бросаешь на могилы друзей.
Будь ты один, холост иль в браке?
Близкие люди падут в твоём сне.
Ты мучаешь, режешь, убиваешь, кромсаешь..
Кровавые кучи недобитых тобою людей,
Как отрывки, как всполохи памяти,
Проблескнут у тебя в голове.
Просыпаясь в холодном поту ежедневно,
И глядя в зеркальную гладь.
Твои губы молвят несметно:
«Это не я… Я не могу убивать…»
Ты живёшь одним днём,
Пытаясь забыть, то, что будто бы было,
И уверяешь себя, что ты не такой,
Что во сне был не ты, а кто-то другой.
Глядя в глаза своей дочери, брату, отцу или маме..
Ты видишь всё то, что видел недавно у себя в голове.
Ты видишь те трупы, кровь и улыбку,
На твоём заляпаном кровью лице.
И вновь посмотря в глаза отраженью,
Я пойду в коридор и открою подвал.
Легко взглянув на разбрызганные кровавые кляксы на стенах.
Я прощепчу: «Это всё сон… Это не я»