Ой, ты, полюшко моё стихотворное,
Не окинуть глазом розовую даль …
Ну такое уж ты вспахано-покорное,
Что бывает, иногда, тебя мне жаль.
До чего ж ты хорошо унавожено,
Что ногой-то уже некуда ступить,
И толпою из поэтов огорожено,
Забывающих в страду и есть и пить.
На груди твоей и плесень плодится,
Чертополох буйным цветом цветёт,
Сеют все, кому не лень, вдруг - родится,
Но не всякое ж зерно прорастёт.
У кого-то колос крепкий и спелый,
Знать, не зря потратил время и труд.
Ну, а кто-то подобрал лишь плевелы,
Что ж, бывает, справедлив Божий суд.
Хоть ты, поле, и как, вроде бы, чёрное,
Да седое от словесной пыли …
Ой, ты, полюшко моё стихотворное,
Мой поклон тебе до самой земли…