Когда письмо моё доставят в дом,
И ты прочтёшь слова о потаённом,
Хочу просить тебя лишь об одном:
О милости к речам неискушённым.
Представь воображением своим
Мою любовь к тебе. Она такая,
Какую носит в сердце пилигрим:
Без дна, без берегов – она без края.
И пусть в стихах моих хромает слог,
(Мне самому ещё больней и горше)
И кто-то написать бы лучше мог,
Но вот любить тебя не смог бы больше.
Хоть совершенства нет в моих строках,
Его найдёшь ты в сердце – не в слогах.