Читаю, и мысли, как облако рваное
Сама повзрослела, сама уже мама я
Вижу девчонку, влюбленную, нежную
Женщину грустную – тайну безбрежную
Бабушку мудрую с песнею ласковой
Взгляд, то счастливый, то будто опасливый
Я руки целую любимые, сильные
Шепчу, как молитву – Прости меня, милая!
И тело дрожит от объятий неистовых
Да славится сердце твое материнское!
На статью Дины Лиясовой «О чем не говорят наши мамы»