Кто-то пишет о Музе своей,
Что она дескать рядом летает,
Что писать новый стих помогает,
Чуть не с ранних и млАдых ногтей!:)
А моя, покрутилась чуток,
А потом затаилась на время,
И стихи, как тяжелое бремя,
Обвивали меня жизни срок.
Словно каждая буква жила
В моем теле своей единицей,
Как во клетке печальная птица,
Подходящее время ждала.
И открылась, нечаянно ль, клеть
И слова потекли, будто реки,
В этот миг свои томные веки
Муза снова открыла, на треть:)