Метельное

Кира Гван
На вчерашний ненастный день
облокачивается небо.
Кто сказал, что мы живы? тень?
Как свидетель – она нелепа.

Всё закончено. И давно.
И позёмка шлифует рельсы.
Я бы вас навестила, но
как на зло – отменили рейсы.

И стоят в ноябре погоды,
так похожие на февраль...
И мы снимся друг другу – годы,
а всё просим – «не умирай».

Жаждем  грамоты отступной.
Но слезливое небо-занавес
(царь, царевич, или портной)
повторяет считалку заново.

Всё не то, всё давно – не то.
Наша память над нами властвует.
Кто сказал, что мы живы, кто?
Кто творит этот снег неласковый?

Не сапожник, и не король.
Снег ложится сплошным пробелом:
и по белой бумаге роль
пишет набело – белым, белым...

А ноябрь метелью в нас
прорастает. И стынут жилы.

Все, кто слышат меня сейчас:
вы уверены, что мы живы?


8 ноября, 2016