Ложатся строки на листок,
И образ мысли скоротечной
Чернил выводит завиток
В душевной муке бесконечной.
Пусть не могу сказать в глаза,
Всё то, что к ней я ощущаю,
Но не уйдёт моя греза,
Бумаге думы доверяю.
Перо не пишет, а скользит,
Немеют руки от волненья...
Прочтёт ли, вспомнит ли, простит?
Как тяжелы любви сомненья!
Но в глубине души храня
Огонь надежды сокровенный,
Я жду, что всё же для меня
Подаришь миг благословенный.
12.08.2009
© Руслан Пивоваров
Из сборника стихов "Тропою времён"