Под перебор его гитары,
Под строчки льющихся стихов
Кому-то грезятся гусары,
И блеск свечей, и шум балов.
А кто-то грезит о корриде,
Желая быть наверняка
Тореро, в самом грозном виде
Разящим бедного быка.
Им спето много и о разном...
Но он и дальше петь готов
О чистом, вечном и прекрасном,
Не говоря напрасных слов…