Заинька,
Преклоняюсь.
Редко тебе пишется.
Прыгаю шагом из суток в сутки,
Того и пишу только.
"Мелочи Тома Питерса"
Пересекают поля тетрадных маршрутов;
И тепло и глупо
Мне говорить,
Что встретимся,
Как перестанет петься,
Станет теплее и разможжит за'пер
Весна молодых экзаменов,
Бывшая
Той весной из детства.
С каждой последней встречей
Ты мне мерещишься
Фразой из текста,
Песней,
Местом и временем в узкой вселенной,
Парками, горстями, травмами
Ты мне мерещишься.
Правда.
Цикличность чувств
В спиралевидных венах
Стынет в моей местности.
Как я, прокусив губу
Стою на одном колене
И кротко жду новой вести.
Заинька,
Мечатся дни,
Как масло на сковородке утром.
И "где ты" мне молчит даже самый Большой рупор.
И смешно и жутко;
Мне думать,
Что гуляя с другим и любя его больше
И чище во сто раз
Ты забудешь меня, глупо
Смотря на небо
Цвета моих глаз.
В ветре моих стихов и в тираде строк в забытьё и лязг ,
Ты забудешь меня с прорешенной рутины до слова 'гуд' ,
Не боясь, не зовя, не стараясь пожальче быть
И стирая остатки космической пыли с моих скул,
Звезды гасишь, как лампочки.
Заинька,
Небу- цвет алый,
Когда светает.
А мне тебя важно.
Когда страшно, когда больно, когда холодно,
Мне тебя в мороке,
Мне тебя в омуте
Мне тебя для такой стези,
чтоб сказал себе- плюнь на стих,
И отправить стихи к праотцам;
Мне тебя важно с юности
До конца.