В садах Сибири не место грушам –
кору у штамба морозы рушат.
Суровый климат, хоть стой хоть падай:
зима без снега - погибель саду.
Ветра лютуют, мороз под сорок:
у яблонь камбий до горла вспорот.
А он упёрся, ну хоть ты тресни:
«Хочу румяный, душистый персик!»
А он поверил надежде зыбкой:
«Найду подвои, займусь прививкой».
Законы рушить - напрасны силы.
Замёрзли груши, погибли сливы-
Не совместимы привои – горе…
Излазил горы, ища подвои.
Над ним смеялись, порой жестоко:
«Какой там персик, одна морока.»
Сломав устои, закон нарушив,
в саду у парня поспели груши.
Ведь он, сомнений охапку взвесив,
не сад разводит, а пишет песню.
Шаман, волшебник? Немало версий.
Желаешь скушать пушистый персик?
Срывай немедля сомнений путы,
айда к Валере на Красный хутор