***
Моё чувство как пьяный комар,
До отказа наполненный кровью,
Ещё сутки и он будет стар —
Разве это зовется любовью?
Ну а если — хлопок по спине,
Апеллесовой красной чертою
И распятьем на чьей-то стене
Быть любви... остальное пустое.